tag:blogger.com,1999:blog-20798761.post-48858246918002398862008-04-28T12:45:00.000-07:002008-04-28T12:57:46.238-07:00<strong>Abril 1993</strong><br /><strong></strong><br />Un día vine y me robe tu nostalgia, era solo un instante para creer todas nuestras mentiras, pusimos giros y una voltereta con protección. Miramos el horizonte y nos sentimos tan niños, y al vez tan desprotegidos que no importaba que vendría después. Que tu ibas a buscar mas cosas prohibidas para saldar el destino y yo doblar la esquina hasta reventar estas marcas. La melancolía es fácil. Grito el otoño en mi cien y de un balazo todas las aves emigraron. Que infortunio eso de matar el tiempo amputando recuerdos y saborear helados, mientras tanto creo que no fue en vano. Hoy llama un señor panzón a mi puerta. Me recuerda que tengo 16 años, que una vez reventé una ventana y una niña salió asustada; ella dijo: <em>Corre por tu vida</em><br /><br /><strong>Marzo 1997</strong><br /><strong></strong><br />Quiero ser triste para compararme con la inmortalidad de los postes de mi cuadra. Sencillo para pagar el pasaje, echarme a dormir hasta que una mujer fea me diga “amigo, no te vayas a pasar” Porque como todo hombre bueno tengo amigas feas. Y son tan amigas que me lo perdonan. Hay diversas tonalidades sobre el asfalto. Venus saca provecho de los miedos y de todas las manos pasajeras. Se detiene el autobús y encuentro mi hogar. Son las nueve de la noche. Los faroles vuelven a ser inmortales y una anciana detiene el cigarrillo en sus labios solo para comprobar que aun los jóvenes servimos para saludar.<br /><br /><strong>Enero 2001</strong><br /><strong></strong><br />Mi guitarra cada vez se hace mas distante, llegue a tener casi cien canciones, de las cuales, actualmente, ninguna me satisface, las trato de dar vuelta y hacerlas menos cursi, pero no encuentro que botón oprimir, como rayos de desfondará un corazón y se empezara a caer ese frívolo control remoto. Como un hombre llega apoyarse en las cosas que pierde por más quebradas que hayan sido. Asiento mi crisma sobre una almohada y la tomo de nuevo. Una soledad del carajo. Acordes y sonidos contra el mundo occidental. Se enciende la tele, no recuerdo más. Un niño Iraki sostiene un fusil en la CNN. Una canción que el viento nunca se llevó.<br /><br /><strong>Abril 2008</strong><br /><br />Ahora las dos duermen y yo intento el sueño. Esta noche sin ellas, me vendrían a visitar todas las balas perdidas del mundo. En verdad, lo resuelvo: El sacrificio permitió la purificación. En cualquier momento puedo detener el paso. Pero ya tengo alas suficientes, y puedo seguir escribiendo, he vuelto a escribir, a hacerlo todo en una noche. A decirles que son todo y a la vez están en evolución junto conmigo. Que la pólvora se reinventa y que el primer lugar es un intercambio infinito del que nadie se queja. Soy joven ¿entienden? Soy niño ¿entienden? Me falta dominar el insomnio pero soy un padre. Y mi esposa duerme después de dejar el alma sobre esta silla que ahora ocupo, y mi bebita duerme destilando suspiros que se unen en algún punto del universo donde un hombre esta empezando a ser transparente, donde un hombre decide dormir y levantarse junto a ellas.<br /><strong></strong>Posthttp://www.blogger.com/profile/04277192606994227734noreply@blogger.com