ESTACIONES
28 April 2008
Abril 1993
Un día vine y me robe tu nostalgia, era solo un instante para creer todas nuestras mentiras, pusimos giros y una voltereta con protección. Miramos el horizonte y nos sentimos tan niños, y al vez tan desprotegidos que no importaba que vendría después. Que tu ibas a buscar mas cosas prohibidas para saldar el destino y yo doblar la esquina hasta reventar estas marcas. La melancolía es fácil. Grito el otoño en mi cien y de un balazo todas las aves emigraron. Que infortunio eso de matar el tiempo amputando recuerdos y saborear helados, mientras tanto creo que no fue en vano. Hoy llama un señor panzón a mi puerta. Me recuerda que tengo 16 años, que una vez reventé una ventana y una niña salió asustada; ella dijo: Corre por tu vida
Marzo 1997
Quiero ser triste para compararme con la inmortalidad de los postes de mi cuadra. Sencillo para pagar el pasaje, echarme a dormir hasta que una mujer fea me diga “amigo, no te vayas a pasar” Porque como todo hombre bueno tengo amigas feas. Y son tan amigas que me lo perdonan. Hay diversas tonalidades sobre el asfalto. Venus saca provecho de los miedos y de todas las manos pasajeras. Se detiene el autobús y encuentro mi hogar. Son las nueve de la noche. Los faroles vuelven a ser inmortales y una anciana detiene el cigarrillo en sus labios solo para comprobar que aun los jóvenes servimos para saludar.
Enero 2001
Mi guitarra cada vez se hace mas distante, llegue a tener casi cien canciones, de las cuales, actualmente, ninguna me satisface, las trato de dar vuelta y hacerlas menos cursi, pero no encuentro que botón oprimir, como rayos de desfondará un corazón y se empezara a caer ese frívolo control remoto. Como un hombre llega apoyarse en las cosas que pierde por más quebradas que hayan sido. Asiento mi crisma sobre una almohada y la tomo de nuevo. Una soledad del carajo. Acordes y sonidos contra el mundo occidental. Se enciende la tele, no recuerdo más. Un niño Iraki sostiene un fusil en la CNN. Una canción que el viento nunca se llevó.
Abril 2008
Ahora las dos duermen y yo intento el sueño. Esta noche sin ellas, me vendrían a visitar todas las balas perdidas del mundo. En verdad, lo resuelvo: El sacrificio permitió la purificación. En cualquier momento puedo detener el paso. Pero ya tengo alas suficientes, y puedo seguir escribiendo, he vuelto a escribir, a hacerlo todo en una noche. A decirles que son todo y a la vez están en evolución junto conmigo. Que la pólvora se reinventa y que el primer lugar es un intercambio infinito del que nadie se queja. Soy joven ¿entienden? Soy niño ¿entienden? Me falta dominar el insomnio pero soy un padre. Y mi esposa duerme después de dejar el alma sobre esta silla que ahora ocupo, y mi bebita duerme destilando suspiros que se unen en algún punto del universo donde un hombre esta empezando a ser transparente, donde un hombre decide dormir y levantarse junto a ellas.
Un día vine y me robe tu nostalgia, era solo un instante para creer todas nuestras mentiras, pusimos giros y una voltereta con protección. Miramos el horizonte y nos sentimos tan niños, y al vez tan desprotegidos que no importaba que vendría después. Que tu ibas a buscar mas cosas prohibidas para saldar el destino y yo doblar la esquina hasta reventar estas marcas. La melancolía es fácil. Grito el otoño en mi cien y de un balazo todas las aves emigraron. Que infortunio eso de matar el tiempo amputando recuerdos y saborear helados, mientras tanto creo que no fue en vano. Hoy llama un señor panzón a mi puerta. Me recuerda que tengo 16 años, que una vez reventé una ventana y una niña salió asustada; ella dijo: Corre por tu vida
Marzo 1997
Quiero ser triste para compararme con la inmortalidad de los postes de mi cuadra. Sencillo para pagar el pasaje, echarme a dormir hasta que una mujer fea me diga “amigo, no te vayas a pasar” Porque como todo hombre bueno tengo amigas feas. Y son tan amigas que me lo perdonan. Hay diversas tonalidades sobre el asfalto. Venus saca provecho de los miedos y de todas las manos pasajeras. Se detiene el autobús y encuentro mi hogar. Son las nueve de la noche. Los faroles vuelven a ser inmortales y una anciana detiene el cigarrillo en sus labios solo para comprobar que aun los jóvenes servimos para saludar.
Enero 2001
Mi guitarra cada vez se hace mas distante, llegue a tener casi cien canciones, de las cuales, actualmente, ninguna me satisface, las trato de dar vuelta y hacerlas menos cursi, pero no encuentro que botón oprimir, como rayos de desfondará un corazón y se empezara a caer ese frívolo control remoto. Como un hombre llega apoyarse en las cosas que pierde por más quebradas que hayan sido. Asiento mi crisma sobre una almohada y la tomo de nuevo. Una soledad del carajo. Acordes y sonidos contra el mundo occidental. Se enciende la tele, no recuerdo más. Un niño Iraki sostiene un fusil en la CNN. Una canción que el viento nunca se llevó.
Abril 2008
Ahora las dos duermen y yo intento el sueño. Esta noche sin ellas, me vendrían a visitar todas las balas perdidas del mundo. En verdad, lo resuelvo: El sacrificio permitió la purificación. En cualquier momento puedo detener el paso. Pero ya tengo alas suficientes, y puedo seguir escribiendo, he vuelto a escribir, a hacerlo todo en una noche. A decirles que son todo y a la vez están en evolución junto conmigo. Que la pólvora se reinventa y que el primer lugar es un intercambio infinito del que nadie se queja. Soy joven ¿entienden? Soy niño ¿entienden? Me falta dominar el insomnio pero soy un padre. Y mi esposa duerme después de dejar el alma sobre esta silla que ahora ocupo, y mi bebita duerme destilando suspiros que se unen en algún punto del universo donde un hombre esta empezando a ser transparente, donde un hombre decide dormir y levantarse junto a ellas.
posted by Post at 12:45 PM, | 
COMO DIGO ... AUNQUE NO ESCUCHE TUS LETRAS NI VEA TUS PALABRAS TU SIEMPRE ESTRAS EN MIS RECUERDOS
gERARDO